...E grosse lacrime vennero giù, inondando lo spazio, impregnando la terra.

Ma mai come allora l'odore del terreno umido, sotto l'urlo di tuoni sempre più vicini, sincronizzati alla perfezione con il battito del cuore, riusciva a sollevare lo spirito e permettergli di librarsi in volo, su distese erbose il cui verde brillante neanche le nubi più cupe riuscivano ad offuscare.

Eravamo lì, al riparo di un solido albero che le nostre giovani età sommate tra loro e moltiplicate per se stesse un'infinità di volte non riusciranno mai ad eguagliare, i piedi immersi in una pozza d'acqua contro cui poco aveva potuto il precario rivestimento di un paio di scarpe da battaglia che presto avevano ceduto, vinte, alla lenta infiltrazione; loro, fortunoso acquisto di una giornata faticosa ma appagante, di quelle che ti lasciano un sapore deciso in bocca e un dolore vivo nelle ossa e nei muscoli. 

Era il Varosliget. Era Budapest. E' una città. Un Regno.

 

E' Un'Esperienza. E' Una Vita.

Da assaggiare, ancora, a fondo.

 

 

 

 

 

 

 

Sono stanca di essere messa alla prova. Stanca di dover ogni volta dimostrare la mia resistenza, testata fino al limite estremo, a persone che costituzionalmente non si rivelano in grado di fidarsi, di aprirsi al mondo senza timore di essere aggredite, offese, deluse.

Purtroppo il rischio c'è, sempre.

La differenza sta nello scegliere se lasciarsi travolgere e dominare dalla paura di venire feriti o imparare a farci i conti, rendendola nostra complice, quotidiana amica e compagna di vita.

 

Il dolore non si può evitare. E' una verità incontrovertibile.

Troppo però mi ritrovo ad essere circondata negli ultimi tempi da persone che fanno di tutto per dimenticarlo.

 

E finisce che ad ogni "mancanza", involontaria nella maggior parte dei casi perchè si sa, nessuno è infallibile (altra idea che si fa fatica ad accettare ai giorni nostri), sei tu ad aver commesso un errore imperdonabile, sei tu ad essere additato come egoista, insensibile e crudele aguzzino. Le vittime restano sempre e solo loro, piegate da un dolore che in qualche modo era atteso, dicono. Perchè da te cosa altro ci si potrebbe aspettare...

 

E' a questo punto però che ogni volta mi sorge, prepotente, un dubbio: esprimere in questo modo (implicito) il desiderio che le persone facciano sempre ciò che vogliamo, soddisfino sempre ogni nostro capriccio senza contraddirci o contrariarci mai, non è una forma altrettanto intollerabile di egoismo, se non anche peggiore...?

 

 

 

 

 

Sono in attesa di lacrime che faticano a venire giù. Almeno questo è ciò che presumo razionalmente.

 

Sono in attesa di due mani aperte verso di me, protese a cercare me.

Sono in procinto di chiudere le mie con i pugni serrati fino a colorare di porpora il dorso ed imbiancare le nocche.

 

Parlo, rido, canzono e tento di rafforzare un pieno che ora percepisco dentro di me come ferma sicurezza, ma che forse non è nient'altro che un fragile paravento di cartapesta, posto lì ad ingannare lo sguardo e a placare almeno per un pò una turbolenza interna troppo difficile da gestire a due mani.

Mi convinco di essere io a cavalcare l'onda, a controllare l'uragano, quando ormai entrambi mi hanno già travolta senza quasi che me ne rendessi conto.

 

E insieme a me viene trascinato a riva dalla forza della corrente sulla sabbia umida e molle tutto il resto.

Con loro, pezzi ormai consumati e sbattuti dalla risacca, giaccio anch'io, frutto di mare privo di guscio, simulando una serenità che desidero ardentemente si trasformi presto in dolore vissuto.

 

Perchè il freddo che avverto dentro non fa davvero parte di me, è un corpo estraneo, pur essendo in qualche modo collocato lì.

Perchè solo allora vorrà dire che finalmente l'alba è arrivata, nuova.

Che c'è ancora spazio.

Che dopotutto volare è ancora possibile.