Quanto dura un risveglio...?

 

Quei primi minuti in cui la vista è un pò annebbiata e cerchi a tentoni, tastando l'aria e strizzando ripetutamente le palpebre pesanti ed umide, di cogliere intorno a te qualche elemento che renda riconoscibile e familiare il mondo che, per ora, ti circonda, ma di cui sei tanto irrimediabilmente ed incomprensibilmente quanto impercettibilmente parte...almeno questo è ciò di cui, per il momento, hai solo un vago sentore...è una ri-nascita. Continua.

 

Le cose, le persone, i movimenti reciproci... tutto appare tristemente irriconoscibile. Ti sforzi, combattendo contro una noia attanagliante, di prestare attenzione e di offrire interesse verso un mondo che l'unico sentimento che riesce a suscitare in te, potente, è lo stupore...quel tipo di stupore non sorpreso, meravigliato ma attonito, incredulo.

 

Credevi forse in un mondo troppo armonioso e perfetto per essere reale?
Ci penso...No, non credo. Il mondo che adesso ritrovo desolatamente solo nella mia fantasia include opposti, comprende dolore, esclude eccessi teatrali e puramente estetici.

 

Ci credevo. Lo sentivo. Lo Vivevo.

 

Ma oggi, dov'è...?
Oggi, che lo sguardo umano sembra ormai posarsi inevitabilmente altrove, agitato e frenetico, incapace di fissarsi nel tuo, e le cose davvero importanti ed irrinunciabili sembrano essere solo le più superflue, corruttibili, precarie.

Oggi, che sento così lontano e distante anche il mio ieri.

 

E mi ricorda un film...Una vita vissuta nell'arco di 24 misere ore, trascorse le quali quella stessa vita ricominciava da zero, resettata. Ogni giorno nuovi particolari si accumulavano, al di là di lei. Ogni mattino una scoperta, che piacevole che fosse non suscitava in lei la gioia che ci si poteva aspettare, semplicemente perchè l'evento (ri)scoperto è parte di un passato che non le appartiene. Vorrebbe gioire, ma proprio non può perchè in quel momento non era presente. Tutto ciò che le resta è la dolorosa consapevolezza che in quell'istante trascorso di lei non c'è che un'immagine, che qualcun altro ha premurosamente conservato per lei.

 

Quando giungi a capire che nulla è davvero tuo, non rimane più niente. Eccetto te, forse. Che dubiti persino che possa davvero realizzarsi il possesso di qualcosa di così incostante, a cui qualcuno nato pochi lustri prima di te ha pensato di dare un nome, il nome che adesso porti e all'udire il quale puntualmente ti volti.

 

Quanto può essere lunga una manciata di istanti simile...?

 

Quando, finalmente, riuscirai a vedere davvero ciò che hai davanti a te, a misurarne la consistenza, la pienezza, a sentirne il calore, la presenza, senza bisogno di utilizzare nessun altro senso che non sia la vista...?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Uno Strappo.

 

Netto.

 

Preciso.

 

Chirurgico.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

Non è più tempo di rimuginare.

 

Si tratta di vivere. Ricacciare quel groppo in gola

 

ritrovare lo Spirito, smarrito chissà dove

 

stanco

 

risollevarlo per il bavero

spingergli il mento all'insù

 

sorridere.

 

In fondo sono qui. Ci sono sempre stata. Lo sento, da qualche parte lo sento.

 

Voglio rivederlo, di nuovo. Negli occhi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Stabilire una posizione

comoda, adeguata,

 

un abito in cui sentirsi a proprio agio

per poter dire, rimirandosi allo specchio

"Però, niente male..."

 

 

Opinioni da esprimere. Con forza.

delicatezza gentile di chi in fondo sente di occupare un posto di diritto.

"Ego cogito, ergo sum". Eccomi. Presente.

 

Ma parte improvvisa una bacchettata sulla mano

Su quel dito alzato che chiedeva udienza

 

ed è a quel punto che viene spontaneo chiedersi

che fine ha fatto lo spazio

nominalmente concesso a quel Soggetto

 

ormai non più di fatto...?

 

E' una negazione di rimbalzo, dicono. Loro.

 

 

Cammino in compagnia dei miei pensieri

mi volto di scatto, sotto la luce opaca del sole

alla mia destra la mia ombra

immagino voglia chiamarmi

con un colpetto sulla spalla

 

mi tallona, scura

lei, plastica, priva di incertezze e sbavature

 

La musica diventa uno scrosciare indistinto

le note, punte aguzze

 saettando si infilzano nelle orecchie

 

La melodia si spezza, l'armonia si sfalda

pianoforti per archi

flauti per ottoni

stridenti

 

Si mescolano alle voci d'intorno

che rintronano minacciose

cupi macigni che schiacciano la mente annichilendo le idee

 

Ricerca di quiete, calma

 

respiro profondamente

 

 

fraintesa come tediosa flemma.